Мужик.

Донские степи. Лето. Пыль. Жара. 
Мы отступали с самого утра. 
Последним уходя, сапёрный взвод 
Старательно минировал отход. 

Прошёл обоз, колёсами гремя. 
За ним – мужик, цигаркою дымя, 
С усталого лица стирая пот, 
По улице катил свой пулемёт. 

Он был один. Наверное, отстал. 
Он был из тех, кто отступать устал. 
На парне – ни пилотки, ни ремня. 
И лишь в глазах - суровая броня! 

Ах, сколько позади сирот и вдов, 
Сожжённых деревень и городов? 
Мы отошли. Вдруг слышим за собой – 
В станице разгорелся жаркий бой. 

Мы бросились назад, что было сил. 
Но лютый враг поспешно отступил. 
На площади, издав предсмертный стон, 
Лежал в пыли пехотный батальон. 

Они лежали молча, как дрова. 
Закатаны по локоть рукава. 
Как победители, на этот край земли 
Шли фрицы строем. Так и полегли. 

А под сиренью, метрах в тридцати, 
Мужик – живого места не найти! 
С ним рядом, у растерзанных ворот, 
Дымился перегретый пулемёт. 

Весь – от морщин до стоптанных сапог – 
Он отдал всё, он сделал всё, что мог. 
На этом рубеже он насмерть встал. 
Он так решил. Он отступать устал.

13.04.2019г.
Автор Константин Фролов-Крымский

Источник